Ultimamente, tenho tido uma espécie de momento engraçado de fechar o ciclo. Em adolescente, devorei todos os romances de Jeffrey Archer escritos até meados da década de 1990. Adorava a política, as reviravoltas, as personagens descaradamente maiores do que a vida, tudo isso. E depois, sem nenhuma razão real, afastei-me. A vida seguiu em frente. As startups aconteceram. Os filhos aconteceram. As responsabilidades reais aconteceram. Só recentemente voltei ao mundo de Archer através da série do Detetive Warwick.

Ainda bem que o fiz.

Os livros de Warwick parecem deliciosamente antiquados da melhor maneira possível. É como entrar num casaco inglês bem feito de uma era diferente. A narrativa tem este charme clássico quase analógico. Archer não está a tentar reinventar o género de detetives. Ele está a divertir-se com ele. E, por sua vez, eu também. Há algo profundamente satisfatório em ver um detetive inteligente, teimoso, discretamente com princípios, a navegar num mundo cheio de ambição, ego e zonas cinzentas morais, especialmente no estilo inconfundível de Archer de construir a tensão até à última página.

O que mais me surpreendeu foi a frescura da experiência, apesar dessa textura à moda antiga. O próprio Warwick é uma grande criação. Ele é perspicaz, realista, sincero sem ser ingénuo. Os casos percorrem elegantemente a sociedade britânica, desde as salas de reuniões até aos becos, sempre com o ritmo eficiente, viciante e ligeiramente teatral de Archer.

Se, como eu, cresceste com Archer e não o lês há anos, esta série é um ponto de reentrada perfeito. Lembrou-me porque me apaixonei pela sua escrita em primeiro lugar. É comida reconfortante com ambição: polida, inteligente e completamente agradável.

É uma pequena e grande redescoberta.